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El final al fin.

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Que cosa seria este tipo... para hacer las cosas por la mitad mejor no hacerlas.

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Las callecitas de buenos aires...

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Muchas fotos de barcos. Porque acá hay muchos, de todos los tamaños, de todas las formas.
Ahora muchos se están yendo, porque no les gusta el vacio que queda en esta ciudad cuando termina el verano. De hecho una de las empresas que tienen barcos acá se llama Sunseekers, que no es otra cosa que buscadores de sol.

Los barcos son jodones. Se la dan de pacíficos, solamente porque pueden estar desprovistos de contacto terrestre, en perfecta autonomia. A más pomposos, más autonómicos, y más lujosos... pero les gusta la joda, les espanta el silencio.

No hablo del silencio de una cancion que habla del silencio, ni del silencio del vaiven del mar, sinó el silencio más turro. El silencio de la rutina. El silencio que no amortigua la angustiosa sensacion sartreana de la existencia.

Estos barcos pomposos, no soportan ese silencio de pueblo, necesitan llenar sus arcas de emociones, no importa si fugaces o supuestamente profundas, las necesitan. Necesitan de los viajes, de las bolsas de prada, de las canciones que hablan del silencio, de sus cuentas corrientes para que les pague el capricho del sol. Necesitan, porque ya no saben como volver a gritar eureka, como la gallinita.

Despues están los otros barcos, pero de esos no hablo, porque los respeto mucho muchisimo. Son como el Pomelo Rocker que nunca tuvo el mediterraneo.

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No es por nada, pero si quieren pueden darse una vuelta por el lugar en donde sigo publicando alguna que otra porqueria que hago con estas manitas que dios me dió.

Http://yairherrera.blogspot.com

Y que la pasen bonito.

33 y mirá que vivo.

Es para judas que lo mira por TV

32 Nada cerca

Es cierto que nada cerca está el fin de este viaje.
No me vengan por favor con que si hace dos vitacoras atras un triste vaticinio anunciaba mi muerte.

Mientras estos últimos días me la pasé encerrado dibujando, sumido en nostalgias y en recuerdos... debo confesar que a ella la extraño más que a nada.
No puedo dejar de pensar en lo bien que me hubiese venido tenerla conmigo en estas semanas. Y pensar que la dejé en Córdoba, despues de tanto tiempo juntos.

Yo bien sé aunque ella nunca me lo dijo que la ayudé a funcionar mejor. A encontrar un mejor lugar entre lo que la rodea. Tambien sé que no podría nunca haberlo hecho si ella no hubiera tenido una buena semilla, una tierra fertil donde dejarse crecer y cumplir verdaderamente con todo su potencial.

Y ahora yo, tan menorquin, tan descolocado y vividor de dobles veranos, la extraño.
No es que no esté conforme con lo que tengo ahora, tengo muchas opciones...
Pero nada es como ella. Y pensar que no tengo fotos para recordarla.

Como decía, estuve tan encerrado estos días... escuchando un poco de radio, un poco de música.

Mierda... éste grupo senegalés de hip hop que conocí hace poco sonaría tan bien si estuvieses acá.
Dios como la extraño a mi radiecito negra. Sonaban tan bien tus parlantes en mi monoambiente. NC la estará cuidando, pero cuanto saben mis hermanos lo peligroso que es para cualquier artefacto estar en las cercanias de NC.

¿Que paso?¿Pensaban que hablaba de...?
Caieron.

31 cosas de la tierra

Ayer terminó un programa de radio más.
Se llamaba "La tarde de Ramón García." Ahora es cuando se dividen los lectores de éste artículo.
Algunos pensarán lo choto del nombre del programa.
Otros pensarán, y a mi que garompa me importa.
Otros me increparan para que ponga fotos de minas en tetas en las playas.

Muy seguro alguno y alguna entenderá que una forma de arraigarse, a parte de comprarse una planta, es encontrar en una ciudad un bar propio, y un programa de radio entre el ruido tan común de cadenas 100 o vacia cocos parecidos.

Solamente quería compartir esa tristeza, de cuando algo lindo termina o se transforma. Ahora sólamente lo emitirán los domingos el programa, obviamente cambiando el nombre... pero se pierde eso de la compañia diaria. Quedarán las dosis esporádicas y cautelosamente medidas... vendrá junto con los fideos, la cocacola al almuerzo y el horoscopo de las revistas. Sin menosprecio, algunos horóscopos realmente vaticinan cosas.

Mientras habrá que seguir buscando en el dial.
Y esperando, al menos hasta que se me acaben las pilas.
Las reales de la radio... que en ésta epoca de pobreza durante la noche me pongo a empollarlas como las gallinas a ver si se recargan.

30 y se viene oscura

Siempre dije que a los 33 me iba a murir. Bueno, quien te dice que no sea el número 33 de ésta vitacora.
Sé muy bien, no hace falta que nadies me lo haga notar... que está un pelin desactualizada.
Pero todo tiene su explicación. La presente carencia de noticias no es como creen algunos racionalistas economicos, porque estoy dedicado exclusivamente a trabajar dia y noche para poder mantener vivo el sueño de la gran europa.
Para nada!!

O bueno, si.
Que se le va a hacer.
Por suerte descubrí en estas epocas de vacas flacas y gracias a unas reflexiones que ha hecho NC sobre la perdida del cabello, que la abstinencia de shampoo me ayuda a ahorrar en aceite para freir. No sean asquerosos y no me hagan explicar el chiste.

Es posible que ya no pueda escribir desde ésta computadora, ya que algo hay que comer y ya me terminé las zapatillas que me regaló mamá.
Mientras tanto, desde aquí, un saludo cordial.

Mejor, medio saludo, que hay que ahorrar, che.

29 y no tiene nada que ver

La perra motivación está ausente, y la nostalgia se llena de caras desconocidas.
Maqueta y collage que miente y me pasea de nuevo esta nochecita por la ciudad.

Cruzando cualquier calle, doblando en cualquier esquina, entro en Salta, en visiones de colonialismo, en la cierta noción de la pérdida de lo autóctono.

Lo que crece de la tierra, nace y vive en la tierra, lleva consigo una estampa, un grabado divino, un nombre silencioso, una cuña que recorta en trasversal la esencia, un orden y un sentido.
Sin importar cuantas mixturas se formen en el camino, sin contar las variantes que sucedan y ya fueron sucedidas, la tangente marca una diferencia, un filtro para narices y ojos, un cuerpo etéreo que nace a cada bocanada, un hálito de niebla herrumbrada marcado en cada paso.

En días como hoy, es conveniente retener al caos, dice No-Kas, y permitir que las pelotas pesen. Claro, mañana hay que salir a correr temprano, las ventanas no van a retener por mucho al sol ni a las parcas responsabilidades. Del cuarto de al lado se oyen un par de gritos y el paraíso también tiene colmado el parque automotor.
No se puede estacionar una idea sin que te cobren multa.

Puedo tardar unas horas más en dormirme, soñando con princesas y flores azules. Buscando en el cementerio mejores compañeras para explicarme, para desdoblarme y cantarme canciones de cuna, de punto y banca.
Y los perros ecuatorianos, las monjas de Marruecos, y un cóctel de frutas me refriegan el paso de minutos, la cámara lenta de esta nostalgia.

Pero la maqueta sigue tan bien armada, al escenario no lo sopla el viento. Los barcos no los conducen las capitanas, ni hay santos o padres brown que den bendiciones.
Solo queda seguir entre buscándole las pecas a la luna. La casualidad al error y al infortunio.

Soy raza de una estirpe vacía por falta de tierra, falta de verde y gris, falta de tiempo pluscuamperfecto. Habrá que dejarse engullir por las rocas y simular la mimesis, doble trabajo, doble corazón, doble de riesgo. Doble también el camino de estas letras, malos mensajes, malos. Lástima que no me gusta tanto la humedad en las paredes, aunque tardé en reparar la caida del baño en Córdoba ¿verdad?

28

Dia de Santos

Se me hacen nostalgia los dedos, hermano.
Y se me pegan entre las uñas las etiquetas relicarios de un tiempo de barro primigenio y rústico de abasto, de infinita pureza, de confianza “beyond boundaries”. En donde la ceguedad oculta frente a tu guía tácita compone el más obligado acto de adoración, de incondicional ósmosis. La liasón de argonautas, de camaradas, de carnes de otra sangre.

En el acto que son mis pasos en tu noche, se hacen tuyas mis visiones, y crecen de la tierra las palabras, los silencios y la música. A cada sembrado y en cada arranque se desarma un mundo que se suma a tu carpeta, a la espalda de nuestro mundo, al caótico encuentro que nos une, al otro desorden de cosas entre las que pasan tu natural sabiduría y mi forzado intento de samaritano camaleón, que ni faldas ni corpiños de madrugada le ayudan a evitar un Chernobil interno.

Y si trato de escribir como indio o si doy a la calvicie del necio por cojones, no es por revivir héroes en olas de moda ni por traer monjes al ring de lo moderno, si no más bien para encontrarte por mi ruta vivo y en libre pensamiento, estallando desde el océano, hermano, viejo camarada de siglos, caminante, buscador de otra piel, inmenso de miniaturas, grosso Santo Pelotero.

Como se te extraña, Santo Pelotero.

27

Unas imagenes de mi oficina a cielo abierto, no muestran nada en especial, sin embargo siempre termina sucediendo algo. Por si acaso aproveché para sacar a pasear a Gertrudis Fenix que no necesita correa porque me quiere mucho y se queda jugando por ahi a los rayos del sol.

Luego me vino a visitar un gato muy mimoso y conocido del barrio. Un tipo muy popular dentro del complejo.

Alguna que otra vez vienen niños tambien a charlar, a usar mis lápices, son niños bilingües que se olvidan que yo no lo soy, al menos no de sus lenguas y me hablan mezclado catalan y castellano. Que ahora que estoy de paso hago unas aclaraciones con respecto al catalan.

Los que quieran hablar en catalan deben:

1)Ser personas con alta capacidad de ahorro y resumen, por lo tanto los ministros de economía de la escuela clásica (no keynesiana) y los escritores de cuentos breves tendrán ventajas significativas.

2) Comprar un sombrero, uno muy grande, tambien un diccionario de italiano, uno de frances y otro de español.

3) Recortar las palabras de esos respectivos diccionarios y mezclarlos dentro del sombrero. (recordar quitarle la mayor cantidad de vocales finales posibles)

4)Meter la mano alli mismo y retirar la palabra buscada o una similar, total se entiende más o menos igual.

Por último.

La venganza. Aquel pequeño ladron yace destruido, un pluma como una rosa de la vendetta. El universo vuelve a hacer justicia.